30 Jahre lang ließ mich mein Vater glauben, dass ich adoptiert wurde – ich war erschüttert, als ich erfuhr, warum.

LEBENSGESCHICHTEN

Dreißig Jahre lang glaubte ich, dass ich adoptiert worden war, dass meine Eltern mich verlassen hatten, weil sie mich nicht bei sich behalten konnten. Aber der Besuch im Waisenhaus zerstörte alles, was ich über meine Vergangenheit dachte.
Ich war drei Jahre alt, als mein Vater mir zum ersten Mal sagte, dass ich adoptiert worden sei. Wir saßen auf dem Sofa, und ich hatte gerade einen Turm aus bunten Bausteinen gebaut. Ich stelle mir vor, dass er mir zu lächelte, aber es war dieses Lächeln, das nie bis zu seinen Augen ging.

— Liebling, — sagte er, indem er seine Hand auf meine Schulter legte. — Es gibt etwas, das du wissen musst.

Ich hob den Blick und hielt meinen Lieblingsplüschhasen fest.
— Was ist, Papa?

— Deine echten Eltern konnten sich nicht um dich kümmern, — sagte er sanft, aber bestimmt. — Deshalb haben deine Mama und ich dich aufgenommen. Wir haben dich adoptiert, um dir ein besseres Leben zu geben.

— Echte Eltern? — fragte ich, den Kopf schräg haltend.

Er nickte.
— Ja. Aber sie haben dich sehr geliebt, auch wenn sie dich nicht behalten konnten.

Ich verstand nicht viel, aber das Wort „geliebt“ ließ mich sicher fühlen.
— Also bist du jetzt mein Papa?

— Genau, — sagte er. Dann umarmte er mich, und ich kuschelte mich an seine Brust, fühlte mich an diesem Ort zu Hause.

Sechs Monate später kam meine Mama bei einem Autounfall ums Leben. Ich erinnere mich kaum an sie — nur an ein verschwommenes Lächeln, warm und weich wie Sonnenlicht an einem kühlen Tag. Danach blieben nur noch mein Vater und ich übrig.

Am Anfang war es nicht so schlimm. Mein Vater kümmerte sich um mich. Er machte mir Erdnussbutter-Sandwiches und ließ mich samstags Cartoons schauen. Aber als ich älter wurde, änderte sich alles.

Als ich sechs war, konnte ich meine Schnürsenkel nicht binden. Ich weinte, frustriert, als ich an den Schnürsenkeln zog.

Mein Vater seufzte tief.
— Vielleicht hast du diese Sturheit von deinen echten Eltern, — murmelte er.

— Sturheit? — fragte ich, ihn von unten anschaue.

— Es ist einfach… kümmer dich selbst, — sagte er und ging.

Er sagte oft so etwas. Jedes Mal, wenn ich Probleme in der Schule hatte oder einen Fehler machte, gab er meinen „echten Eltern“ die Schuld.

Als ich sechs war, veranstaltete mein Vater ein Barbecue im Garten. Ich war aufgeregt, weil alle Kinder aus der Nachbarschaft kommen sollten. Ich wollte ihnen mein neues Fahrrad zeigen.

Als die Erwachsenen redeten und lachten, hob mein Vater das Glas und sagte:
— Wisst ihr, wir haben sie adoptiert. Ihre echten Eltern konnten die Verantwortung nicht übernehmen.

Das Lachen verstummte. Ich erstarrte, mit einem Teller Chips in der Hand.

Eine der Mütter fragte:
— Wirklich? Wie traurig.

Папа и дочка

Der Vater nickte, trank einen Schluck. — Ja, aber sie hat Glück, dass wir sie zu uns genommen haben.

Diese Worte fielen wie ein Stein auf mein Herz. Am nächsten Tag begannen die anderen Kinder in der Schule, hinter meinem Rücken zu flüstern.

— Warum wollten deine echten Eltern dich nicht? — fragte ein Junge spöttisch.

— Schicken sie dich zurück? — kicherte ein Mädchen.

Ich rannte weinend nach Hause und hoffte, dass mein Vater mich trösten würde. Aber als ich ihm erzählte, was passiert war, zuckte er nur mit den Schultern. — Kinder sind Kinder, — sagte er. — Du wirst da durchkommen.

An jedem Geburtstag fuhr mich mein Vater ins örtliche Waisenhaus. Er hielt vor dem Gebäude an, zeigte auf die Kinder, die auf dem Hof spielten, und sagte: — Siehst du, wie viel Glück du hast? Die haben niemanden.

Als ich in die Pubertät kam, begann ich, meine Geburtstage zu hassen.

Der Gedanke, dass mich niemand wollte, verfolgte mich überall. In der Oberstufe versuchte ich, mich zurückzuhalten und fleißig zu lernen, in der Hoffnung, zu beweisen, dass ich es verdiente, geliebt zu werden. Aber egal, wie sehr ich mich anstrengte, es schien nie genug zu sein.

Als ich 16 wurde, fragte ich meinen Vater endlich nach meiner Adoption.

— Kann ich die Papiere sehen? — fragte ich eines Abends beim Abendessen.

Er runzelte die Stirn, stand auf und ging vom Tisch. Nach ein paar Minuten kam er mit einem Ordner zurück. Darin war nur ein Blatt — eine Urkunde mit meinem Namen, dem Datum und einem Siegel.

— Hier, der Beweis, — sagte er und klopfte auf das Papier.

Ich starrte darauf, ohne zu wissen, was ich fühlen sollte. Es sah ziemlich authentisch aus, aber etwas daran schien… unvollständig.

Dennoch fragte ich nicht weiter.

Jahre später, als ich Matt traf, bemerkte er sofort, dass ich Mauern hatte.

— Du sprichst nicht viel über deine Familie, — sagte er eines Abends, als wir auf dem Sofa saßen.

Ich zuckte mit den Schultern. — Da gibt es nichts zu sagen.

Aber er gab nicht auf. Mit der Zeit erzählte ich ihm alles — über die Adoption, die Hänseleien, die Besuche im Waisenhaus und wie ich mich immer gefühlt hatte, als würde ich nicht zu diesem Ort gehören.

— Hast du jemals darüber nachgedacht, mehr über deine Vergangenheit zu erfahren? — fragte er sanft.

— Nein, — antwortete ich schnell. — Warum? Mein Vater hat mir schon alles erzählt.

— Bist du sicher? — fragte er, seine Stimme war freundlich, aber beharrlich. — Was, wenn es noch etwas gibt? Möchtest du es nicht wissen?

Хороший папа – это успешный проект мамы» – психолог Анетта Орлова об  отношениях дочерей и отцов

Mein Herz klopfte schneller.
— Ich weiß es nicht, flüsterte ich.

— Dann lass uns gemeinsam herausfinden, sagte er und drückte meine Hand.

Zum ersten Mal dachte ich darüber nach. Was, wenn es wirklich noch etwas anderes gab?

Das Waisenhaus war kleiner, als ich es mir vorgestellt hatte. Die Backsteinmauern waren verblasst, und die Spielplatzgeräte sahen alt aus, aber gut gepflegt. Meine Handflächen waren feucht, als Matt das Auto parkte.

— Bist du bereit? fragte er, während er mich mit seinem ruhigen, beruhigenden Blick ansah.

— Nicht ganz, gab ich zu, während ich meine Tasche wie ein Rettungsring drückte. — Aber ich denke, ich muss bereit sein.

Wir gingen hinein, und die Luft roch nach einem schwachen Reinigungsmittelduft und etwas Süßem, wie Keksen. Eine Frau mit kurzen grauen Haaren und freundlichen Augen begrüßte uns an einem Holztisch.

— Guten Tag, wie kann ich Ihnen helfen? fragte sie mit einem warmen Lächeln.

Ich schluckte.
— Ich… wurde hier adoptiert, als ich drei Jahre alt war. Ich möchte mehr über meine leiblichen Eltern erfahren.

— Natürlich, sagte sie, während sie leicht die Stirn runzelte. — Wie heißen Sie und wann wurden Sie adoptiert?

Ich gab ihr die Informationen, die mir mein Vater erzählt hatte. Sie nickte und begann, etwas auf einem alten Computer zu tippen. Das Klappern der Tasten war laut in der Stille des Raumes.

Ein paar Minuten vergingen. Ihr Gesichtsausdruck wurde noch tiefer. Sie versuchte es noch einmal, während sie einen dicken Ordner durchblätterte.

Schließlich hob sie den Kopf, ihr Blick war entschuldigend.
— Es tut mir leid, aber wir haben keine Aufzeichnungen über Sie. Sind Sie sicher, dass dies das richtige Waisenhaus ist?

Mein Herz sank.
— Was? Aber… mein Vater sagte, es wäre hier. Ich dachte immer, es wäre hier.

Matt beugte sich vor und sah sich die Unterlagen an.
— Vielleicht gibt es einen Fehler? Gibt es ein anderes Waisenhaus in der Nähe?

Sie schüttelte den Kopf.
— Wir haben sehr detaillierte Aufzeichnungen. Wenn Sie hier gewesen wären, würden wir es wissen. Es tut mir sehr leid.

Der Raum drehte sich, als ihre Worte in meinem Kopf ankamen. Mein ganzes Leben fühlte sich plötzlich wie eine Lüge an.

Der Rückweg nach Hause war von Stille erfüllt. Ich starrte aus dem Fenster, während meine Gedanken in meinem Kopf wirbelten.

— Bist du okay? fragte Matt sanft und warf mir einen Blick zu.

— Nein, antwortete ich mit zitternder Stimme. — Ich brauche Antworten.

— Wir werden sie bekommen, sagte er bestimmt. — Lass uns mit deinem Vater sprechen. Er muss die Wahrheit sagen.

Als wir vor dem Haus meines Vaters ankamen, pochte mein Herz so laut, dass ich kaum etwas anderes hörte. Das Licht an der Veranda flimmerte, als ich klopfte.

Die Tür öffnete sich nach einem Moment. Mein Vater stand dort in seinem alten karierten Hemd, sein Gesicht voller Überraschung.

— Hallo, sagte er vorsichtig. Was macht ihr hier?

Ich verlor keine Zeit mit Höflichkeiten. — Wir waren im Waisenhaus, platzte ich heraus. Sie haben keine Aufzeichnungen über mich. Warum?

Sein Gesicht erstarrte. Einen Moment lang sagte er nichts. Dann seufzte er schwer und trat zurück. — Kommt rein.

Matt und ich gingen ins Wohnzimmer. Mein Vater setzte sich in seinen alten Sessel und fuhr sich mit der Hand durch das dünner werdende Haar.

— Ich wusste, dass dieser Tag kommen würde, sagte er leise.

— Wovon redest du? fragte ich, meine Stimme zitterte. Warum hast du mich angelogen?

Er senkte den Blick, sein Gesicht voller Bedauern. — Du wurdest nicht adoptiert, flüsterte er fast. Du bist die Tochter deiner Mutter… aber nicht meine. Sie hatte eine Affäre.

Seine Worte trafen mich wie ein Schlag ins Gesicht. — Was?

— Sie hat mich betrogen, sagte er bitter. Als sie schwanger wurde, flehte sie mich an zu bleiben. Ich stimmte zu, aber ich konnte dich nicht ansehen, ohne an das zu denken, was sie mir angetan hatte. Deshalb habe ich diese Geschichte mit der Adoption erfunden.

Meine Hände zitterten. — Du hast mir mein ganzes Leben lang gelogen? Warum hast du das getan?

Er ließ die Schultern hängen, als ob das Gewicht seiner Schuld zu groß war. — Ich weiß es nicht, sagte er. Ich war wütend. Es tat weh. Ich dachte, wenn du glaubst, dass du nicht meine bist, würde es mir leichter fallen, es zu akzeptieren. Vielleicht würde ich aufhören, sie so sehr zu hassen. Es war dumm. Es tut mir leid.

Meine Augen füllten sich mit Tränen. Meine Stimme zitterte vor Schock und Misstrauen. — Du hast die Dokumente gefälscht?

Er nickte langsam. — Ich hatte einen Freund, der in den Archiven arbeitete. Er schuldete mir einen Gefallen. Es war nicht schwer, es sah alles echt aus.

Ich konnte kaum atmen. All die Jahre des Spottes, die Besuche im Waisenhaus, seine bissigen Bemerkungen über meine „echten Eltern“ — all das hatte nichts mit mir zu tun. Es war seine Art, mit seinem Schmerz umzugehen.

— Ich war ein Kind, flüsterte ich. Ich habe das nicht verdient.

— Ich weiß, seine Stimme brach. Ich weiß, dass ich dich verraten habe.

Ich stand auf, meine Beine fühlten sich wie Watte an. — Ich kann das jetzt nicht annehmen. Ich werde mich um dich kümmern, wenn die Zeit gekommen ist. Aber jetzt… ich kann nicht bleiben, ich drehte mich zu Matt. — Lass uns gehen.

Matt nickte, sein Kiefer war angespannt, und sein Blick war voller Wut, gerichtet auf meinen Vater. — Du kommst mit mir, sagte er leise.

Als wir die Tür hinter uns schlossen, rief mein Vater uns nach: — Es tut mir leid! Es tut mir wirklich leid!

Aber ich drehte mich nicht um.

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