Vor zwei Jahren ist mein Vater gestorben. Er war ein fürsorglicher und guter Mensch. Er leitete ein großes Unternehmen, besaß mehrere Geschäfte und schuf für meinen Bruder und mich eine sichere Zukunft.
Vor sieben Jahren veränderte sich sein Leben. Die Diagnose war wie ein Todesurteil. Anfangs hofften wir, dass Geld helfen würde – schließlich hatte die Medizin große Fortschritte gemacht.
Wir suchten die besten Spezialisten und gaben riesige Summen aus, ohne zu zögern. Wir dachten, er würde die Krankheit besiegen. Aber nicht einmal er konnte alleine kämpfen.
Als die Ärzte schließlich sagten, dass es keine Hoffnung mehr gäbe, verließ ihn meine Mutter.
— Versteht mich, ich kann nicht mitansehen, wie er stirbt! Das ist zu schwer für mich! Ich bin noch zu jung, um mich ständig um einen Kranken zu kümmern – sagte sie, ohne auch nur zu versuchen, ihren Egoismus zu verbergen.
Es hat mich nicht überrascht. Meine Mutter lebte immer nur für sich selbst. Sie war zehn Jahre jünger als mein Vater, hatte ihm anfangs ein wenig im Geschäft geholfen, aber verlor schnell das Interesse.
Nicht einmal um den Haushalt kümmerte sie sich. Das übernahm die Großmutter – sie kochte und putzte. Und meine Mutter… lebte in einer Welt aus Schönheitssalons, Fitness und Reisen. Mein Vater wusste das alles, aber er liebte sie.
Als er endgültig bettlägerig wurde, zog ich zu ihm. Mein Bruder und seine Frau halfen so gut sie konnten. Nur meine Mutter war nicht da. Aber Geld verlangte sie weiterhin.
— Warum gibst du ihr Geld? — fragte ich meinen Vater. — Sie hat dich im schwierigsten Moment verlassen.
— Sie ist meine Frau, ich liebe sie. Auch sie leidet, das ist ihre Art, mit dem Schmerz umzugehen – antwortete er ruhig.
Nach seinem Tod rief sie nicht an, kam nicht vorbei. Wir dachten schon, sie hätte uns aus ihrem Leben gestrichen. Doch kaum hatte sie erfahren, dass mein Vater das gesamte Erbe meinem Bruder und mir hinterlassen hatte – und ihr nichts – tauchte sie sofort auf.
— Ich habe kein Geld mehr — sagte sie ohne Scham. — Ihr müsst für mich sorgen.
— Woher hast du diese Vorstellung? — fragte mein Bruder.
— Euer Vater hat es gesagt! Er hat sich immer um mich gekümmert!
— Tut mir leid, Mama, Vater ist nicht mehr da, und ich werde nicht so großzügig sein — sagte ich. — Verdiene deinen Lebensunterhalt selbst.
Sie schrie. Schrie, dass wir undankbar seien, dass unser Vater uns verurteilen würde, dass wir ungerecht und grausam seien. Wir stritten uns. Jetzt ruft sie nicht mehr an.
Und ich weiß nicht, was ich tun soll. Verzeihen? Diese Tür für immer schließen? Manchmal denke ich, wenn Vater noch leben würde, hätte er die richtigen Worte gefunden. Aber jetzt liegt die Entscheidung bei uns.
