In der gewaltigen Marmorsaal des Scheich Khaled herrschte emsiges Treiben: Bedienstete liefen hin und her, stellten Tische auf, schmückten Säulen und hängten Kristallgirlanden auf.
Die Haushälterin Leila, eine kräftige, zurückhaltende Frau von etwa vierzig Jahren, arbeitete leise und unauffällig. Niemand schenkte ihr jemals Beachtung.
Doch heute stand mitten im Saal etwas, das alle Blicke anzog: eine Schaufensterpuppe mit einem prächtigen roten Kleid. Es war eng, figurbetont und mit Schleppe.
Der Scheich Khaled hatte es für seine neue Geliebte gekauft. Das Kleid kostete so viel, dass man dafür ein Haus hätte kaufen können. Er hatte es bei einem teuren Couturier in Auftrag gegeben, um an diesem Abend Eindruck zu schinden.
Als Leila mit einem Tablett Gläser vorbeiging, blieb sie unwillkürlich stehen. Das Kleid wirkte wie ein Kunstwerk: glatt, glänzend, unglaublich schön. Unbewusst strich ihre Hand über den Stoff.
In diesem Moment betrat der Scheich den Saal.
— Was tust du da?! — seine Stimme krachte, zornig.
Leila zuckte zusammen, das Tablett schwankte, ein Glas drohte zu fallen.
— Ich… Entschuldigung… ich wollte nur…
— Du fasst dieses Kleid an, das mehr wert ist als dein ganzes Leben? — zischte er und trat näher. Seine Begleiterin und einige Frauen hinter ihm begannen bereits zu lachen und versteckten die Gesichter hinter den Händen.
— Ich wollte es nicht… es ist so schön…
— Schön? — er schnaufte. — Du beschmutzt es mit deinen Händen. Weißt du, was eine einzige Falte dieses Stoffes kostet?
Leila senkte den Blick.
Und der Scheich, die Aufmerksamkeit genießend, beschloss zur Show zu blasen:
— Weißt du was? Es gibt zwei Möglichkeiten. ERSTE: Du zahlst mir den Wert des Kleides. Gleich jetzt.
Die Damen lachten laut. Für sie war das Unterhaltung.
— Oder ZWEITE Möglichkeit… — er machte eine Pause, damit es jeder hörte — du ziehst dieses Kleid heute Abend auf der Party an.
Die Lacher verstummten nicht.
Er setzte noch einen drauf:
— Und wenn du dich traust, darin aufzutreten — ich heirate dich! Schon morgen!
Das Gelächter schwellte an.
Leila errötete so stark, dass es wirkte, als würde ihr Gesicht glühen. Das Kleid war drei Nummern zu klein. Nicht einmal ein Arm würde hineinpassen. Es war eine offenkundig grausame Demütigung.
— Also? — schnarrte der Scheich. — Entweder du ziehst es an, oder du bist mir dein Leben lang schuldig.
Leila sagte leise:
— Ich… ich werde darüber nachdenken…
Doch niemand hörte sie — die Gäste hatten sich bereits zerstreut.
Nach dieser Erniedrigung ging Leila mit einem Kloß im Hals durch den Tag. Sie wusste: in diesem Kleid würde sie nicht nur nicht schön aussehen — sie würde körperlich nicht hineinpassen.
Am Abend, als die Arbeit getan war, ging Leila heimlich zur Schneiderin des Hauses. Die alte Frau stimmte zu, ihr zu helfen.
Später, im großen Saal, hatten sich die Gäste versammelt. Der Scheich stand in der Mitte, überzeugt, dass nun der witzigste Moment des Abends bevorstünde. Er stellte sich Leila keuchend und lächerlich vor, wie sie versuchte, in das Kleid zu quetschen, während alle lachten.
Er hob sein Glas und rief laut:
— Meine Damen und Herren! Nun erscheint unsere Leila… ich hoffe, Sie sind bereit!
Ein Murmeln ging durch die Menge. In diesem Augenblick öffneten sich die Türen langsam.
Stille senkte sich. Leila trat ein.
Sie trug das rote Kleid, aber… der Rücken war von Nacken bis Saum geschlitzt und kunstvoll mit Seidenbändern gehalten.
Vorn wirkte die Silhouette perfekt, als säße das Kleid wie angegossen. Hinten jedoch verwandelte eine clevere Konstruktion den Schlitz in ein modisches Statement.
Es wirkte nicht wie ein „Riss“, sondern wie ein Couture-Detail — als sei es genau so gewollt.
Der Scheich wurde blass. Er hatte einen Zirkus erwartet — bekam aber einen Effekt, der seine eigene Begleiterin plötzlich geschmacklos erscheinen ließ im Vergleich zu Leila.
